três

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O outro tigre

Penso num tigre. Esta penumbra exalta

A vasta biblioteca laboriosa

E parece afastar as prateleiras;

Forte, inocente, ensanguentado e novo,

Irá pela sua selva e pela manhã

E marcará seu rasto na lodosa

Margem de um rio cujo nome ignora

(Não há passado nem porvir, nem nomes

No seu mundo, só um instante certo)

E salvará as bárbaras distâncias,

Farejando no entrançado labirinto

Entre os odores o odor da alba

E o odor deleitoso do veado.

Por entre as riscas do bambu decifro

Suas riscas, pressinto a ossatura

Debaixo da pele esplêndida que vibra.

Interpôem-se em vão todos os mares

Convexos e os desertos do planeta;

Desta casa de um tão remoto porto

Da América do Sul, te sigo e sonho,

Ó tigre que és das margens do rio Ganges.

Na minha alma escorre a tarde e penso

Que o tigre vocativo do meu verso

É um tigre de símbolos e sombras,

Uma série de tropos literários

E de memórias de enciclopédia,

Não o tigre fatal, a aziaga jóia

Que, sob o sol ou a diversa lua,

Vai cumprindo em Sumatra ou em Bengala

A rotina do amor, de ócio, de morte.

Ao simbólico tigre eu quis opor

O verdadeiro, o de cálido sangue,

O que dizima a multidão dos búfalos

E hoje, 3 de Agosto de 59,

Alaga na planície uma pausada

Sombra, mas já o facto de o dizer

E de conjecturar-lhe a circunstância

Fá-lo ficção da arte e não criatura

Vivente dessas que andam pela terra.

Procuraremos um terceiro tigre.

Será, tal como os outros, uma forma

Do meu sonho, um sistema de palavras

Humanas, não o tigre vertebrado

Que, para além das vãs mitologias,

Pisa a terra. Bem sei, mas qualquer coisa

Me impõe esta aventura indefinida,

Insensata e antiga, e perservero

Em buscar pelo tempo desta tarde

O outro tigre, o que não está no verso.

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Jorge Luis Borges

Trad.: Fernando Pinto do Amaral

fora

-->Sentir o aconchego nessa falta de luz, nesse espaço fútil. Prefiro ignorar as aparências e nem mesmo cultivo a imaginação, prezo por esse silêncio. Sou bastante incapaz de qualquer coisa e sei bem que nenhuma preocupação vale o que quer que seja. E tirar o peso de todas as palavras é simplesmente não dizer nada ou é apenas adormecer. Não há abrigo nessa cidade, mas também já não há cidade...  Nós sempre estivemos aqui, embora ainda tenhamos na memória o dia em que começamos a caminhar.

eh

redemoinho

Carregado de mim ando no mundo,
E o grande peso embarga-me as passadas,
Que como ando por vias desusadas,
Faço o peso crescer, e vou-me ao fundo.

O remédio será seguir o imundo
Caminho, onde dos mais vejo as pisadas,
Que as bestas andam juntas mais ornadas,
Do que anda só o engenho mais profundo.

Não é fácil viver entre os insanos,
Erra, quem presumir, que sabe tudo,
Se o atalho não soube dos seus danos.

O prudente varão há de ser mudo,
Que é melhor neste mundo o mar de enganos
Ser louco cos demais, que ser sisudo.

Gregório de Matos