três

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O outro tigre

Penso num tigre. Esta penumbra exalta

A vasta biblioteca laboriosa

E parece afastar as prateleiras;

Forte, inocente, ensanguentado e novo,

Irá pela sua selva e pela manhã

E marcará seu rasto na lodosa

Margem de um rio cujo nome ignora

(Não há passado nem porvir, nem nomes

No seu mundo, só um instante certo)

E salvará as bárbaras distâncias,

Farejando no entrançado labirinto

Entre os odores o odor da alba

E o odor deleitoso do veado.

Por entre as riscas do bambu decifro

Suas riscas, pressinto a ossatura

Debaixo da pele esplêndida que vibra.

Interpôem-se em vão todos os mares

Convexos e os desertos do planeta;

Desta casa de um tão remoto porto

Da América do Sul, te sigo e sonho,

Ó tigre que és das margens do rio Ganges.

Na minha alma escorre a tarde e penso

Que o tigre vocativo do meu verso

É um tigre de símbolos e sombras,

Uma série de tropos literários

E de memórias de enciclopédia,

Não o tigre fatal, a aziaga jóia

Que, sob o sol ou a diversa lua,

Vai cumprindo em Sumatra ou em Bengala

A rotina do amor, de ócio, de morte.

Ao simbólico tigre eu quis opor

O verdadeiro, o de cálido sangue,

O que dizima a multidão dos búfalos

E hoje, 3 de Agosto de 59,

Alaga na planície uma pausada

Sombra, mas já o facto de o dizer

E de conjecturar-lhe a circunstância

Fá-lo ficção da arte e não criatura

Vivente dessas que andam pela terra.

Procuraremos um terceiro tigre.

Será, tal como os outros, uma forma

Do meu sonho, um sistema de palavras

Humanas, não o tigre vertebrado

Que, para além das vãs mitologias,

Pisa a terra. Bem sei, mas qualquer coisa

Me impõe esta aventura indefinida,

Insensata e antiga, e perservero

Em buscar pelo tempo desta tarde

O outro tigre, o que não está no verso.

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Jorge Luis Borges

Trad.: Fernando Pinto do Amaral